Comparaciones

Como aquella mujer del último libro que leyó, Celia estudiaba su cuerpo en el espejo, no tan a menudo, pero con la misma pasión. Daba la vuelta a los mechones de sus largos cabellos, los imaginaba teñidos, se apretaba las anchas ropas de pijama… Al pararse en la cara, se ponía de perfil, gesticulando, con los pómulos y la boca, para conocer su apariencia ante los demás; siempre pasaba su índice derecho por la nariz, de arriba a abajo, como si ella misma hubiera creado esa forma redondeada, cuasi respingona. Una curiosidad era que sus pecas desaparecían en verano, igual que el rojo de su pelo se transformaba en amarillo, como el sol, como un grito.

Mapas de abstracción absurda

Conjugo el presente en el retrovisor

Los errores nos perseguirán siempre, ya sea como lastre, ya como enseñanza vital. Quítate las hombreras, te hacen parecer grandilocuente. Necesito un vaso de agua, o una dosis estimulante, o juro que moriré aquí mismo. "Sabrás que es un remiendo durante el resto de tu vida…". Quizá volviendo atrás las agujas consiga comprender por qué. Por favor, un foco para esta errante odiosa, que no odiada; que vea, sí, las intermitencias, cómo duelen; que sepa que ha de ser constante.

"No mires la pizarra ni la mesa, ¿acaso no soy yo más bonita?" Morir es una palabra, quiero decir un concepto, de definición relativa. ¿Respirar? ¿Sangrar? ¿Ser feliz? Pero entonces ¿qué es felicidad? Oí que uno deja de tenerla cuando pregunta por ella… Dejemos de tema. Podría cierta bárbara estar observando (o escuchando tu mente).